descomunal velocidad
la que tomé en bicicleta,
con destartalo y empuje,
mi verdolaga querida.
chirrido, chasquido de asfalto mojado,
gotitas de barro en mis zapatos,
huecos, agujeros, abismos y saltos... claro, saltos.
y de golpe pregunto dónde se habrán fugado los sueños de camas elásticas.
no importa, me resigno,
y al rato me arrepiento,
no se puede saltar tan alto desde una baldosa, pienso,
y entonces, vuelvo a insistir
como los putones gigantes en las esquinas
y los días y recorridos y chocolates en mal estado
y mi techo ocupado por colores que no elijo
y tres libros mojados por la lluvia,
y la ventana,
abierta como siempre,
y la radio encendida y el tango “Bronca” se lleva el primer puesto el domingo,
no es joda,
se lo lleva de veras,
con don Osvaldo en el piano.
siempre es bueno nombrar a don Osvaldo,
siempre hay que tenerlo cerca,
como a Cacho, que temo que de golpe también se despida,
porque sí, porque se le ocurre,
porque temo que se vaya
y ponga flor en el piano que no tengo.
y en la voz, Belusi,
que lindo que canta "Bronca" Belusi ,
como las lecturas de Paula,
que sólo conozco por tres poemas
y por el baile de sus ojos cuando se alejaban del papel
y se revolcaban en nosotros,
los borrachos, los escuchantes,
los que andamos con los codos curtidos de tanto pedir otra,
los que sentimos frío y los que deseamos,
y los que tenemos secretos,
picante en la garganta
y pies descalzos,
caminos escondidos,
un gesto de Gioconda que espero no sea el último,
una estrella anaranjada que cae en el culo del mundo
y todavía,
se deja ver,
y una amiga que insiste con su duda y me escribe:
“creo en la magia,
lo que me asusta es que hay distintas formas
de ser hechicero”