no es tren el subte, dice

tiene la línea C
curvas de película.
el pegoteo impide las caídas,
sirven de algo las muchedumbres
y los enredos.

fantaseo con el descarrilamiento,
con mi frente ensangrentada,
con un fuerte dolor en el brazo,
con la idea de contarle a los borrachos de siempre
que la zafé de milagro
que valoro lo que tengo
que no le entrego mis latidos
a ninguna zamba desencantada.

un vidrio lleno de huellas
separa a los hambrientos por salir
con los desaforados por entrar.
la gente se niega a entender
que no hay vaso lleno al que le quepa más agua.
afuera,
el sol no doblega a ningún caminante
no le regala su propia sombra a nadie.

en la oficina de infracciones de tránsito
sillas de plástico negro bien brillante
en línea y ordenadas,
parecen la escuadra de infantería agazapada,
sometida a nuestros culos en espera,
encantadora ilusión.

quilombo es el microcentro,
pocos perros por la calle,
y la red de cables en el cielo
como butacas
para las palomas que se ríen de nosotros.
somos mejor comedia del año,
cada año.