Panaholma huele a poca gente,
bajo es el promedio de meadas en el agua.
desde el pasto,
somos todos tan pequeños.
reino es sólo el de las hormigas.
hacen caminos en la tierra de los sauces,
que roban del río sus lágrimas.
sino llorase,
moriría el árbol de rastas.
en la sequía guarda su pena,
la escupe en la abundancia que no llega.

no sirven para mierda las cremitas,
el sol se pone bravo cuando te come la espalda,
deja un hervor frío para cuando viene la noche.

superpoblación en el cielo.
lucecita verde vuela entre sus piernas,
se dicen cosas que no escucho.
mis dedos llegan apenas,
al estruendo.
Llegan igual.

las luciérnagas sólo se quedan quietas cuando duermen.
las mariposas casi nunca planean,
sin el movimiento de sus alas,
caerían desplomadas.

no hay un beso que no tenga una mordida,
una oculta marca en la boca.